Eutanasia emocional.

Quién, quién te ha dado permiso a ti, si a ti te digo. Oh dios, no empieces a hacerte el loco, siempre recomendado cuando en realidad dictas. Sabes, podrías haber sido el mismísimo puto Hitler, con todos esos mierdas siguiendo tus mierdas, pero a mí no, a mí no me vas a convencer. Quién te ha dado permiso a ti para decidir qué hago o qué no hago con mi vida, ¿qué quieres verme recogerme flores en un puto campo holandés? Dime, ¿es eso lo que quieres? Pues estás jodido. Sabes en cuanto tú no mires, o los tres capullos que tienes aquí se despisten "bang-bang" y nos vemos en el infierno. Entiendes que no tienes poder sobre mi vida, que me la quitaré cuando yo quiera, estoy en mi puto derecho amigo, yo no elegí vivir, pero si cómo y cuándo irme, y tú no me vas a poder quitar ese derecho, el derecho a morir. Y por dios, déjate de esas malditas pastillas, ¿de verdad crees que me las tomo tal y cómo tu 'dictas'? De verdad amigo, hay que ser gilipollas. No soy médico, no me he doctorado como usted en Oxford, ¿con honores verdad señor?. ¿Qué es esto?¿Un nuevo experimento para mantener con vida a un puñetero zombie? ¡Cuándo entenderéis que ya estoy muerto, que estoy muerto por dentro! Y ni se te ocurra llamar al psiquiatra, no empecemos de nuevo, cuándo coño se va a enterar ese de que le digo lo que quiere escuchar solamente para poder irme antes a casa, sois ridículos de verdad. Si todos tenemos derecho a la vida, también lo tenemos a la muerte, yo decido cuando se acaba mi historia, y eh, no me digas que todo tiene solución, odio esa puñetera frase. 'Que si el tiempo todo lo cura...' ¿Quién fue el imbécil que dijo eso? ¡Vamos tiempo, ven aquí, quítame este jodido dolor que no me deja dormir, que reseca mis ojos, que hace que el puto corazón se me estrangule por segundos, vamos, ven aquí! Oh, no hay nadie. ¿Queréis que lo llamemos eutanasia? Quizás así os quedéis más tranquilos, esto no hará borrón en vuestro historial médico, os lo prometo, eutanasia emocional... suena hasta bonito. Ah sí, y el día que me vaya, ni se os ocurra llamarme cobarde, porque os juro que subiré desde el mismo puto infiero y haré de vuestras vidas una constante pesadilla. 'Cobarde...miedo a la vida, a no saber afrontar los problemas...egoístas' Es acojonante que lleguéis a decir esas cosas. Qué creéis, ¿que la gente que quiere terminar su vida en un momento determinado sólo piensan en ellos mismos? Hay que ser imbéciles. No hay otra cosa a la que le demos más importancia que a los demás cuando se llega a estas situaciones. Pero sabes... aquí los egoístas no somos nosotros, no que va. Son los demás, que no aguantan el dolor de una persona que quizás necesite irse, eso es ser un puto egoísta, por no respetar su puñetera decisión. Así que, como buenos médicos, dejadme tomar mis propias decisiones, porque estoy increíblemente harto de vosotros y de mi vida en general. Se acabó.

i'm not welcome.

He soñado con lo que se siente al morir,
y me vi a mí misma de nuevo convirtiéndome de nuevo en sombras.
De la misma forma en que lo hice cuando era una niña,
vi mis huesos partirse, y todas esas cosas que he estado
escondiendo de ti se esparcieron.
Todos esos secretos de los que nunca pensé que contaría a alguien.
Estoy cálida y aburrida, y estoy yendo a la deriva
a través de este lugar.
No es mejor ni peor que todo
aquello que alguna vez me ha ocurrido, pero desearía
nunca haber conocido a muchas de las personas que he conocido.
No porque no me agraden, sino porque los decepciono.
Y cuando decepcionas a todos todo el tiempo...
se vuelve difícil no querer morir.
Constantemente siento esta sensación extraña
y vergonzosa, como si estuviera siendo observada
por mil ojos brillantes y vengativos.
Detrás de espejos unidireccionales, en baños públicos
y vagones de metro.
Y a dondequiera que voy sé que no soy bienvenida.

Sálvala.

Sálvala de caer en los brazos del mar, no dejes que salte desde lo alto, dónde tú la dejaste. 

Una de esas que dicen adiós.

Te prometo que si algún día llego a verte por la calle, no agacharé la cabeza, mucho menos miraré a otro lado. Haré frente al destino y te veré de su mano al igual que alguna vez estuviste de la mía, no sé qué vaya a pasar conmigo, tal vez el corazón se me quiera salir, quizá la nostalgia me invada por dentro en aquel momento, pero no... no me iré, tan sólo dispararé una de esas sonrisas que saben a lágrimas, una de esas que dicen adiós.

My favorite little seed.

all these
mysteries of the universe
and-

you're the
only thing
that's ever
made any
sense to
me.

Bang bang.

Now he's gone, I don't know why And 'til this day, sometimes I cry He didn't even say goodbye He didn't take the time to lie.

Insomnio.

Y un día él se prometió no volver a soñarla. Y como era hombre de palabra, nunca más volvió a dormir.
Días después lo encontraron ahogado en su insomnio, inmóvil, con los ojos abiertos, y con una sonrisa casi tatuada que sólo hablaba de ella.

- Mind of Brando.

Bonitos, pero tristes, buenos días.

*

the moment you realize
that your bones are made of the same dust
as the planets,
your lungs are breathing the same air
as the migrating butterflies,
and your blood is pumping because
of the love of care of thousands;

is when you realize
that you are not as broken
as you think you are.
You are full
of the world.

A eso me dedico, así funciono yo.

"Si no tienes preparado mi dinero, delante de tus empleados, te abriré tu puta cabeza. Y cuando cumpla mi condena y salga de la cárcel, con suerte, tú estarás saliendo del coma. ¿Y qué haré yo? Te volveré a romper la puta cabeza. Porque yo soy idiota, y a mí lo de la cárcel me la suda. A eso me dedico, así funciono yo."

El lado oscuro del corazón.

- No estás escribiendo.
- Estoy con mi tren, ¿te gusta? Lo acabo de comprar, tuve varios pero los fui perdiendo en las mudanzas.
- ¿Y desde cuando no escribes nada?
- Estuve de viaje.
- Quizás ya no tengas nada que decir, o quizás empezaste a darte cuenta de que soy la mujer más importante de tu vida. O quizás, decidiste quedarte en silencio para que yo te dicte mis palabras.
- Tus palabras... Puede que sirvan para redactar un comunicado militar, pero un poema...
- ¿Ya encontraste a la indicada?
- Todavía no.
- Me estás ocultando algo.
- ¡Siempre te voy a ocultar algo! Lo sabes y creo que eso es lo que más te gusta.
- ¿Gustarme? A mí nada puede gustarme Oliverio.
- Pobrecita, eres tan aburrida... ¿por qué me miras?
- No sé, pensé en el día en el que tenga que llevarte, y... te confieso que no sé cómo te lo voy a decir, con otros es más fácil, pero a ti no sé cómo te lo voy a decir.
- Te compadezco.
- ¿Por?
- Tienes un trabajo de mierda, ¿quieres un café, un cigarrillo?
- No.
- Qué ridícula eres, te cuidas la salud.
- Mira, aquí te marqué varios trabajos posibles. Hay uno interesante como gerente de un banco, bueno en realidad dice subgerente, pero yo podría hacer los arreglos... el hombre que está ya es un poco mayor...
- No necesito que me busques trabajo. Estoy bien así, ¿cómo te lo tengo que decir? Mi oficio es ser poeta.
- ¿Poeta?
- Soy poeta.
- ¿Qué oficio es ser poeta? ¿Dónde pone aquí, 'se busca poeta, buena remuneración, ah? Sólo trato de que seas sensato Oliverio, que dejes de ser un niño.
- ¿Para qué?... Los nervios se me adhieren al barro, a las paredes, abrazan los ramajes, penetran en la tierra, se esparcen por el aire...
- Oh no...
- ¡Hasta alcanzar el cielo! El mármol, los caballos tienen mis propias venas.
- Olvierio no delires.
- Cualquier dolor lastima mi carne, mi esqueleto, las veces que me he muerto al ver matar un toro.
- Estás completamente loco, un demente, un psicoenfermo, un idiota irresponsable al que debería obligar a suicidarse.
- Si diviso una nube debo emprender el vuelo, si una mujer se acuesta, yo me acuesto con ella.
- Das miedo Oliverio.
- ¿Cuántas veces me he dicho 'seré yo esa piedra'? Nunca sigo un cadáver sin quedarme a su lado, cuando ponen un huevo yo también cacareo. Basta que alguien me piense para ser un recuerdo.

VV - Zombis.

Cuando cerraron el bar de la esquina,
Se vio en la calle con un frío de tres pares de cojones a las tres,
Solo, como toda la tarde solo, con el Marqués de Cáceres,
Ciudadano Sade con dejadez,
Un diez merece su memez,
Aislado de la gente por miedo a echarse a llorar otra vez,
Toda la semana, ya sabes no tienen horario,
Gimiendo en las calles del barrio arrastraba sus pies,
Un portazo se oyó en toda la ciudad de repente,
Y despertóse un borracho barbudo en la acera de enfrente,
“Está cerrado no me trate de usted, más delante hay uno abierto, en fin ve y bebe”,
Cada uno por su lado se fue,
Nuestro amigo ya está fuera de sí, en fin, el diablo está en él,
Le aconseja ahorrar lo suficiente,
Encerrarse para siempre en algún lado,
Morir sin ser enterrado,
Bueno sí, en el lodo de su mente,
Y así continúa este dúo, el búho y la serpiente,
Como describir ese drama,
Ese infierno interno, en el frío invierno, el eterno camino a la cama caliente,
Ya se desploma creyéndose a salvo,
Se dispone para el coma pero se olvida de algo,
No tiene control y un sollozo involuntario,
Convierte su cama en un pozo y allí se retuerce,
Éxtasis extraordinario que nadie merece,
Entre la angustia y el gozo, el dolor y el placer se mece,
Joven atormentado su nombre da igual,
Es el final de esta pesadilla real porque él ya duerme.

La entomología de mi cuerpo.

Y recuerdo que mi naturaleza era vacía, no quiero decir muerta, pero no habitable. Recordé aquella noche en que comencé a escuchar el chirriar de un grillo, lo busqué por los alrededores, pero pasaron días hasta que me di cuenta de que ese sonido procedía de mis adentros. Era un grillo pequeño, creo que tenía la intención de avisarme de algo, de que vendría compañía, de que seríamos más por aquí. Comenzaron a crecer más de estos pequeños insectos, yo estaba encantada, tocaban para mí por las noches, mi orquesta personal, hasta quedarme dormida.
Una mañana me levanté, no escuché absolutamente nada y preocupada los busqué, para mi sorpresa había nueva visita, eran unas preciosas y grandes mariposas de color azul, era mágico verlas volar por mis adentros. Tan delicadas, tan vulnerables, tan bellas. Las cuidé con mucho mimo, me preocupé de que no les faltara de nada, vivíamos en armonía, y éramos muy felices, mucho. Pero, a veces la naturaleza es cruel, tanto que hizo que un terremoto naciera desde mi núcleo, agitándolo sin descanso, con una brutalidad inesperada, sin compasión, y todo se derrumbó, todo, yo y mis mariposas. Los grandes trozos de mi corazón hecho pedazos hicieron aplastar sus alas, y murieron allí, lentamente, conmigo.
Pasaron meses, todo se había vuelto un desierto, nadie venía. Por más que provocara lluvias con mis lágrimas allí nada crecía, nadie quería vivir conmigo, nadie podía vivir allí. Fue tanto el dolor, tanto el sufrimiento, que al parecer llamé la atención de un ejército de sanguijuelas. Si creía que el pánico se había esfumado, o al menos parecía irse, error, ahora me consumía por días. Se nutrían de lo poco que me quedaban, de mis esperanzas, de mis fuerzas, de mis pocas ganas. Yo no paraba de recordar a mis mariposas, a mis preciosas mariposas, y su cruel muerte. Me miraba, y veía que todo se acabaría aquí dentro, me quedaría sin nada, y sin fuerzas me quedé como estaba escrito, y simplemente me dejé.
Cuando quise darme cuenta desperté de un largo sueño, y sentía un cosquilleo, cientos de pisadas recorrían mi cuerpo sin descanso, hacía arriba, hacía abajo, sobretodo las sentía en mi corazón. Eran pequeñas arañas, que reconstruían sin descanso mi desastre. Lo mantenían todo con maña para que no me volviera a derrumbar, sus hilos de plata se habían apoderado de mi paraje. Me repararon el corazón, lo cosieron con mimo, aunque me avisaron de que no se quedaría igual que antes, pero no me preocupé de ello. Trabajadoras sin descanso, las miraba con amor, no sé por qué hacían todo eso por mí, pues aquel derrumbamiento lo había creado mi naturaleza, mi ser, yo.
Cuando terminaron su trabajo, se despidieron de mí, me recordaron que aquello era temporal, que el trabajo final lo debería hacer yo. Agradecida, dejé que partieran hacia su próxima misión, y sí, me volví a quedar sola. Nunca me había parado a mirarme sin que nadie viviera allí, es un sitio bonito, cálido diría yo, con algunos defectos sí, pero sabes, eso le da personalidad, las grietas que se han quedado marcadas me servirán para contar una larga historia a mis próximos habitantes.
Para mi sorpresa, hasta hace poco, vinieron nuevas compañeras de piso. Polillas, cientos de ellas, me recordaron a mis antiguas mariposas, pero no, no eran iguales, no eran tan bonitas. Pero sabes, nada tienen que envidiarles, pues traían un mensaje esperanzador, un mensaje más bonito que ellas, y era que mi corazón emitía una luz muy fuerte y que por ello éstas se habían visto atraídas hasta aquí.
Doy gracias a todos estos insectos que han pasado por mi vida, unos más bellos, otros menos, otros más cariñosos, otros más dolorosos. Y sí, la naturaleza puede ser cruel, pero ante todo es sabia, y mi naturaleza lo es.
Con todo este proceso se podría decir que me convertido un poco en una chica insecto, y me encanta la verdad, me están creciendo alas para alejarme del mal si éste me persigue, y me han dado nuevos ojos, con un campo de visión mucho más grande, para que pueda ver desde otras perspectivas. Gracias a todos.

Podría ser.

Hoy voy a tocar mis cuerdas vocales, crearé una bonita melodía, una nana quizás, para hacerte dormir, para que cierres esos preciosos ojos que, ante esta oscura noche, hacen una lenta reverencia ante la luna. Seré el humo que respires, ese que se dispersará por tu boca y saldrá por tu nariz, seré la luz intermitente del cigarrillo que se consume por segundos, luz que se convierte en ceniza en cada calada, en cada recuerdo. Seré las manos que te escribirán cartas todos los días, hasta que se queden lo suficientemente punzantes, para quedarme en ti, por siempre, clavada. Soy el volcán de mi país, soy la sangre a presión en garganta, el núcleo de mi corazón ha estallado y ningún valiente se adentra a parar la hemorragia. Fui la ternura de una madre que arropa a su hijo a la hora de dormir, un inocente beso en la frente, un 'dulces sueños'. Soy toneladas de pinturas que se muestra en delicadas pinceladas, en lienzos de un museo abstracto, que pocos saben entender. Propongo ser tu almohada por unos días, te voy a contar cuentos bonitos si es lo que deseas, o quizás quieras escuchar mi silencio, que el silencio de la gente también se comparte, se echa de menos, se quiere. Seré el sol o las nubes que te despierten cada mañana, y también tu persiana cuando no quieras saber nada del mundo exterior, cuando te eches la siesta, pero sobretodo seré lluvia, recuerda. Soy la oscuridad que recorre nuestros pasillos, esperando algún día a reencontrarnos, cada noche, pero yo y mis ojos agotados, faltos de batería, tirados en una pared, estamos esperando a que alguien nos ayude a terminar nuestro viaje. Seré tu invierno y la búsqueda de calidez que conlleva serlo. Y por último, ni soy, ni fui, ni seré, pero si me lo permites, podría ser tu recuerdo más bonito, más yo, más nosotros.

Curiosa forma de empezar un Martes a las 07:55... déjame dormir un poco más, sólo un poco más.

Maravilloso desastre

Estoy hermosamente rota,
perfectamente defectuosa,
bonita locura,
magnifica soledad,
bella en mi deficiencia.
En conjunto,

un maravilloso desastre.

Tan solos.

¿Por qué tenemos que quedarnos todos tan solos? Pensé. ¿Qué necesidad hay? Hay tantísimas personas en este mundo que esperan todas y cada una de ellas, algo de los demás, y que no obstante, se aíslan tanto las unas de las otras. ¿Para qué?¿Se nutre acaso el planeta de la soledad de los seres humanos para seguir rotando? Me tumbé de espaldas sobre una piedra plana, alcé la vista hacia el cielo y pensé en la multitud de satélites artificiales que debían estar girando alrededor de la tierra, ahí tan solos.

Mi suciedad.

Me sentía mejor
cuando todo estaba en desorden.
Me llevará algunos meses
volver a la normalidad:
ni si quiera encuentro una cucaracha
con quién conversar.

He perdido el ritmo.
No puedo dormir.
No puedo comer.

Me han robado de mi suciedad.

-

Déjame ser medusa...

Déjame ser medusa, voy a quitarme todos los miedos muy despacito para no hacerme daño y quedarán flotando por ahí, por donde sea, como lo que un día fue mi piel. Voy a bailar con el mar lentamente, él y yo solos, sin nadie más. Déjame ser medusa, me apetece ser transparente, me apetece sólo existir, me apetece no sentir absolutamente nada. Que las corrientes me lleven y que no sean a buen puerto, no quiero llegar a ninguno, no quiero un destino. Sólo… sólo déjame existir a mi manera, a mi simple manera, a mi preciosa manera. No pienso emocionarme por ver tales paisajes aquí abajo, ni pienso investigarlos, ni buscaré compañía, hoy sólo quiero sentir que mi corazón late y pensar que con eso basta. A la garganta del mar divagando, perderse y encontrarse en cada corriente.  No dudaré en defenderme si alguien viene a molestarme, a quitarme mi paz, a mi no ser.  Déjame ser medusa, me apetece viajar kilómetros en alguna dirección  para compensar los kilómetros sin sentidos que hay en mí. Déjame ser medusa… 

Nada.

Me gustan las personas desesperadas.

Slow revenge.

I won't soothe your pain
I won't ease your strain
You'll be waiting in vain
I got nothing for you to gain

I'm taking it slow
Feeding my flame
Shuffling the cards of your game
And just in time
In the right place
Suddenly I will play my ace

Cómo.

Cómo decirte que te amo
sin saber qué decirte,
y mi silencio es tan largo
como el tiempo cuando no se de ti.
Cómo decirte que te quiero,
que con sólo mirarte a los ojos
mi cuerpo se queda frío
y me quedo sin palabras.

Cómo decirte que te pienso
cómo decirte que tengo miedo de que huyas,
si me tiemblan los labios
al pronunciar tu nombre.

Cómo decirte que te extraño
si estás en cada uno de mis pensamientos.
Si estás en cada lágrima,
en cada sueño, en cada mañana
y con sólo pensar en que no estés
siento un vacío en mi vida,
y mi alma me lleva a amarte.

Constante cambio.

No somos la misma persona que éramos hace un año, hace un mes o hace una semana. Constantemente estamos cambiando, las experiencias no se detienen. De eso se trata la vida.

Hacerte feliz.

Lo único que vale es hacerte feliz, y no prometer cosas que sabemos que no podemos cumplir. No agobiarnos por lo que hayamos hecho mal, y trabajar para hacerlo bien. Porque siempre es la próxima decisión que tomamos la que nos define, siempre es el siguiente paso, el siguiente beso el que nos hace saber dónde estamos y lo que queremos. No es pedir perdón todo el rato, es que no tengas que volver a pedirlo, porque la gente que te quiere, te perdona. Aunque no se pueda, ni se deba perdonar todo, ni a todos. Solamente quiero refugiarme contigo, que hagamos una guerra en una cama de noventa, y firmar la tregua en la ducha. Quiero hibernar contigo hasta la primavera, y que nos despierten cuando llegue el calor, Quiero decirte que te quiero a ti, y que no sé cuantos textos llevo reuniendo el valor para decírtelo, porque hay que ser valientes para querer a alguien, y para hacer feliz.

Una vez en diciembre

Dulce voz,
ven a mí,
haz que el alma recuerde,
oigo aún cuanto oí,
una vez en Diciembre.

Quién me abraza con amor,
veo prados alrededor,
esa gente tan feliz,
son sombras para mí.

Cuanto fue no murió,
como fuego que prende.
Volverá esa voz,
cuando llegue Diciembre.
Oigo aún cuanto oí,
una vez en Diciembre.

Rima III - Bécquer

Murmullo que en el alma
se eleva y va creciendo
como volcán que sordo
anuncia que va a arder.

Deformes siluetas
de seres imposibles;
paisajes que aparecen
como al través de un tul.

Colores que fundiéndose
remedan en el aire
los átomos del iris
que nadan en la luz.

Ideas sin palabras,
palabras sin sentido;
cadencias que no tienen
ni ritmo ni compás.

Memorias y deseos 
de cosas que no existen; 
accesos de alegría, 
impulsos de llorar. 

Actividad nerviosa 
que no halla en qué emplearse; 
sin riendas que le guíen, 
caballo volador. 

Locura que el espíritu
exalta y desfallece,
embriaguez divina
del genio creador...
Tal es la inspiración.

[...]

7 de diciembre

¿Te gustan las palabras?.

¿Te apetece jugar con palabras? Va a ser como la ruleta rusa, ten cuidado que la pluma no está hecha para todos. Vas a sentir como tu propia sangre crea burundanga y la va a transmitir a tus dedos, o si tienes "suerte" y tienes oídos que te escuchen, sentirás como ésta rebosa por tus labios. Son drogas bonitas, pero peligrosas, quizás tu cuerpo no lo soporte y mueras poco a poco por dentro, la peor de las muertes. Piensa que todo lo que digas puede tanto crear sonrisas como traumas, puede hacer sentir a una persona infinitamente feliz o sucumbirla a la más profunda depresión, pero bueno, eso lo decides tú. Daño físico... momentáneo, bruto, lleno de sentimientos incontrolables a veces, desbocados, parte animal... supongo que tiene algo de belleza, siempre he sido fan de nuestros instintos animales, cuando dejas de lado un poquito a tus principios y sale tu bestia interior. Por supuesto, esta bestia no tiene porque ser "mala", todo depende de qué la hayas alimentado.
Dejando de lado a este ser, personifico a nuestro ser calculador, sagaz, brillante, acogedor, comprensible, lo que quieras tú que sea, o mejor dicho, lo que quiera tú que seas. Todos tenemos a esta persona andando por nuestros adentros, duerme en nuestra orejas y se alimenta de nuestros pensamientos, en mayor o menor medida pero anda por ahí, sin prisas. Sus ventanas son nuestros ojos. Esta persona puede ganar con tan solo palabras a cualquier bestia que se le ponga por delante, al menos la mía es así. Le he dado de comer: manipulación, perspicacia y porque no decirlo algo de ingenuidad y así he criado a un muy peligroso demonio. Sabía lo que era, era consciente de que estaba ahí, pero no me preocupé mucho por su existencia, la mayoría de veces era sarcástico y eso me gustaba, era un cruel pero divertido compañero, no te voy a quitar los méritos de algunas de mis sonrisas. Seguías tiroteando a cualquiera que vieras, cada vez más y más asiduamente, algo dentro de mí decía que parases, que ya estaba bien, que para qué tanto dolor, hasta que me dejaste en shock querido, y me dijiste claramente: "No sé, dímelo tú."
Y aquí empezó mi terrorífica y espero que única guerra mundial, mi propia lucha, un duelo mental y ético contra mí misma, guerra que creo que todos deberíamos tener, que pese las bajas que pueda dejar, y pese a qué bando gane, todo ésto tiene su funeral, y allí todos callan y recuerdan, recuerdan y aprenden. Y mientras estábamos en el apogeo de tal batalla, llegaron cañonazos de otro bando, y ni tú ni yo pudimos resistir tal ataque, palabras llenas de pólvora que hicieron estallar nuestros corazones dejándolos así llenos de ceniza. Pero no contaba con ésto, recordé que te había alimentado con dolor, y ésto hizo que tú tuvieras una fuerza imparable en este terreno de guerra, lo tenías todo a tu favor, y yo sin fuerzas te dejé marchar. Creíste dominar este mundo, mi mundo, pero cariño, te olvidaste de algo: de tu ingenuidad, y de que no tenías ni mucho menos una buena defensa para protegerte de lo que vendría en poco tiempo. Y despistado, en tu trono negro, decidiste echar una cabezada y para cuando te quisiste dar cuenta tenías clavada en tu pecho una lanza, la cual tenía grabada en ella la frase: "Se acabó.". No pudiste contra ello, no pudiste contra ese dolor, y allí poco a poco te desvaneciste en forma de gas. Gas que hizo que gran parte de mí muriese contigo, pero no te lo reprocho, tú eras casi todo mi ser.
Te lo pasaste bien, ¿verdad? Fuiste feliz al menos, eras feliz con tus marionetas humanas, te adelantabas a sus movimientos y eso hacía que pudieras controlar todo lo que quisieses, eso te hacía poderoso, y eso te gustaba, el sabor del ego oscuro era caviar para tu paladar. No te odio, te recuerdo como un compañero, no como un buen compañero, pero sí como alguien que estuvo muchos años a mi lado y me conocía como nadie. Te debo unas cuantas enseñanzas, aunque espero nunca ser tu profesora particular.

¿Te siguen gustando las palabras? Respondas lo que respondas, jamás las infravalores, jamás infravalores el poder de una simple palabra porque éstas pueden hacer morir lentamente de agonía si el destinatario no está preparado. Y yo y mi lado pesimista te lo recuerdan, pero también te recuerda que, puedes crear sonrisas con ellas o momentos felizmente inolvidables. Suerte en vuestro camino, y sí, os lo digo a los dos.

Muerto de amor - Rafael León

No lo sabe mi brazo, ni mi pierna,
ni el hilo de mi voz, ni mi cintura,
ni lo sabe la luna que está interna
en mi jardín de amor y calentura.
Y yo estoy muerto, sí, como una tierna rosa,
o una gacela en la llanura,
como un agua redonda en la cisterna
o un perro de amarilla dentadura.
Y hoy que es Corpus, Señor, he paseado
mi cadáver de amor iluminado,
como un espantapájaros siniestro.
La gente, sin asombro, me ha mirado
y ninguno el sombrero se ha quitado
para rezarme un triste Padrenuestro.

Disculpa.

Disculpa si mi mirada baja,
si mis temores me alejan
si no te sonrío como a todos.
En mi silencio te hablo
y tal vez te digo "estoy sola".
Quisiera que sintieras mi angustia
mi pena, mis ansiedades
que me resbalan cuando
no sé cómo acercarme
cómo decir, cómo hacer
cuando no es mi tema.
Seguro que me oirás
porque me encanta enseñarte
mis datos extraños;
¿Sabías que hay una mosca que tiene alcohol en su sangre para poder soportar la congelación?.
Yo soy así, no es que quiera
o no lo intente, soy así.
Un mundo alejado, silencioso
pero lleno de vida
y sonrisas que no me acuerdo de dibujar.

Que te haga más tú.

'Deberías estar con alguien que te haga más tú. Que valore esos pequeños detalles aunque se te haga difícil expresar lo que sientes. Deberías estar con alguien que te quiera aunque seas tan callada, y que te ame en tus momentos cuando más quieres hablar.
Deberías estar con alguien que te escuche con paciencia y amor en los ojos. Que te bese la mano siempre. Que te sonría a pesar de lo molesto que pueda estar. Deberías estar con alguien que te deje ser libre, estar descalza, despeinada.'

Secrets I have held in my heart are harder to hide than I thought.

Como si fueras aire.

Te haré el amor como si fueras aire, sin siquiera tocarte, como lo hacen las almas que se encuentran después del encierro, del tiempo y del olvido. Desde lejos, como el sol que acaricia con su luz el costado más bello de la luna. Te haré el amor como si fueras noche, sin siquiera mirarte, como si fueras un recuerdo por venir; con el soplo de mi aliento besando tu garganta, con las palabras justas que salen de las entrañas atravesándote el alma.

El tiempo.

El tiempo era un buen tipo. Un día me ponía pañales al otro me ponía un andador. Un día me llevaba y al otro me traía. Un día era una niña al otro una adulta. Un día me regalaba una novio y al otro quizá me daría una esposo. Un día crecía y al otro envejecía. Un día me ponía de rodillas y al otro de pie. Un día sonreía y al otro día lloraba. Un día me ponía y al otro me quitaba. Un día era y al otro ya no... Y mientras pasaba el tiempo sólo veía como el minutero me daba vida pero a la vez me la quitaba. Y quizás sólo somos títeres del tiempo esperando que de repente un día estemos pero al otro ya no. El tiempo nos ponía pero también nos borraba, y nuestra historia se perdería entre otras miles. Gracias al tiempo que me deja ser hoy, pero no es gratis, sólo me envejece para sacarme del camino.

-

"No siempre se conoce la pluma del escritor o su destino, sólo se conoce el colapso que lleva sacar en letras lo que viene muriendo dentro."

Hoy.